Phocas.
Crispe, il n'est que trop vrai, la plus belle couronne n'a que de faux brillants dont l'éclat l'environne, et celui dont le ciel pour un sceptre fait choix, jusqu'à ce qu'il le porte, en ignore le poids.
Mille et mille douceurs y semblent attachées, qui ne sont qu'un amas d'amertumes cachées : qui croit les posséder les sent s'évanouir, et la peur de les perdre empêche d'en jouir : surtout qui, comme moi, d'une obscure naissance monte par la révolte à la toute-puissance, qui de simple soldat à l'empire élevé ne l'a que par le crime acquis et conservé.
Autant que sa fureur s'est immolé de têtes, autant dessus la sienne il croit voir de tempêtes ; et comme il n'a semé qu'épouvante et qu'horreur, il n'en recueille enfin que trouble et que terreur.
J'en ai semé beaucoup ; et depuis quatre lustres mon trône n'est fondé que sur des morts illustres ; et j'ai mis au tombeau, pour régner sans effroi, tout ce que j'en ai vu de plus digne que moi.