Ptolomée.
Le destin se déclare, et nous venons d'entendre ce qu'il a résolu du beau-père et du gendre.
Quand les dieux étonnés sembloient se partager, Pharsale a décidé ce qu'ils n'osoient juger.
Ses fleuves teints de sang, et rendus plus rapides par le débordement de tant de parricides, cet horrible débris d'aigles, d'armes, de chars, sur ses champs empestés confusément épars, ces montagnes de morts privés d'honneurs suprêmes, que la nature force à se venger eux-mêmes, et dont les troncs pourris exhalent dans les vents de quoi faire la guerre au reste des vivants, sont les titres affreux dont le droit de l'épée, justifiant César, a condamné Pompée.
Ce déplorable chef du parti le meilleur, que sa fortune lasse abandonne au malheur, devient un grand exemple, et laisse à la mémoire des changements du sort une éclatante histoire.
Il fuit, lui qui, toujours triomphant et vainqueur, vit ses prospérités égaler son grand coeur ; il fuit, et dans nos ports, dans nos murs, dans nos villes ; et contre son beau-père ayant besoin d'asiles, sa déroute orgueilleuse en cherche aux mêmes lieux où contre les Titans en trouvèrent les dieux : il croit que ce climat, en dépit de la guerre, ayant sauvé le ciel, sauvera bien la terre, et dans son désespoir à la fin se mêlant, pourra prêter l'épaule au monde chancelant.