Alcidon.
J'en demeure d'accord, chacun a sa méthode ; mais la tiennne pour moi seroit trop incommode : mon coeur ne pourroit pas conserver tant de feu, s'il falloit que ma bouche en témoignât si peu.
Depuis près de deux ans tu brûles pour Clarice, et plus ton amour croît, moins elle en a d'indice.
Il semble qu'à languir tes desirs sont contents, et que tu n'as pour but que de perdre ton temps.
Quel fruit espères-tu de ta persévérance à la traiter toujours avec indifférence ?
Auprès d'elle assidu, sans lui parler d'amour, veux-tu qu'elle commence à te faire la cour ?
Philiste.
Non ; mais, à dire vrai, je veux qu'elle devine.
Alcidon.
Ton espoir, qui te flatte, en vain se l'imagine : Clarice avec raison prend pour stupidité ce ridicule effet de ta timidité.
Philiste.
Peut-être. Mais enfin vois-tu qu'elle me fuie, qu'indifférent qu'il est mon entretien l'ennuie, que je lui sois à charge, et lorsque je la voi, qu'elle use d'artifice à s'échapper de moi ?